Máquina

Salimos de la máquina-hogar después de una noche de ¿sexo apurado? de espalda contra espalda seguro, de rechazo al experimento número… ya perdimos la cuenta. Ring-locutor AM. Escandalo en los oídos, ¿entonces? manotazo al insolente. Otra vez renacer, salir de la cripta. Piso frío. Miramos el reflejo ¿quien es ese de ahí? ¿ese soy yo?. Cerramos los ojos intentando inútilmente esconder la calva, las arrugas, la panza, las tetas caidas, las estría. Ignoremos, vamos, devoremos la primera de las numerosas víctimas de nuestras tripas. Crunch, crunch. Cepillo. Primera puerta que se abre para cerrarse de inmediato. Máquina-pierna, máquina-lata-móvil que pasa dejándonos la sensación de impotencia a flor de piel… maldito hijo de puta. Segunda puerta. Subir, bajar, empujar y acomodarse.Miramos con odio a uno y a otro pero nuestra cara manifiesta una vulgar sonrisa de compromiso-buenos días señora ¿vió que calor?. Denunciamos en silencio, para nosotros, la maldad del sistema que con un “que se le va a hacer” ayudamos a construir. Vos, yo, todos. Calor. Frío. Llueve. ¿Importa? No, el contexto puede cambiar, nosotros no. La sensación de miseria es la misma. Ahi justamente ahí, en esa puerta tercera, donde la carcajada falsa se impone a lo real. En ese lugar entre el sueño y la utopía nos encontramos. Fatigados como animales listos para el matadero. La máquina nos atrapa. Nos fagocita gustosa. Máquina de máquinas. La verdadera fuente de la estupidez humana. Engranaje, cinta, papel, planilla, lápiz, tornillo, pizarra, tuerca, correa, electricidad, teléfonos, cables, alfombra, sillas, vasitos descartables, café, diario que no es nuestro y todos seguimos ciegos contra la pantalla. Una vuelta más a la tuerca. Y otra. ¿Casi? No, falta un poco más. Podemos soportarlo. Ojos inútiles que se emperran en ignorar lo evidente. Hombro con hombro en respiración disonante. Ruido. Látigos que ya no lastiman nuestras espaldas. Espaldas que vencidas por el peso infame ya no sienten más dolor. Son como cueros muertos. Asi de indolentes quedamos. ¿El sistema? No, nosotros pusimos la cabeza en el cepo para recibir el masazo. Somos vacas. Puerta. Clima que nos invade. Corremos como animales a devoramos el mediodía. Corrida de vacas por las calles. Máquina-hombre furiosa. ¿A donde vamos si no hay escape? Denunciamos en silencio, urgidos por el dolor que nos causa este laberinto que no queremos ser dominados. No. Renunciamos por enésima vez y misteriosamente nos queremos ir al campo, donde viven las vacas justamente. Y ahí justamente ahí donde la denuncia se hace piel. Donde el el alma grita su verdad absoluta. Ahí donde nos sentimos insignificantes frente a tamaña revelación… seguimos igual que siempre. Con la frente gacha volvemos al ruido. Puerta. Y morir toda la tarde pasando por las horas esperando que el alcohol pueda doblegar a la memoria. Puerta. Ciclo repetido hasta el infinito. Denunciamos volviendo como sardinas en la lata-móvil que no soportamos tanta opresión. Y ahí estamos, cansados, hundidos en el asiento dormidos. Resentimiento en la nariz, el hocico listo para mostrar los diente. Bajamos. Ya está pensamos inocentemente en la última puerta, la primera en abrirse cada día. Llave… ya estamos adentro… dueños y amos del lugar pero seguimos ahi, subidos a otra máquina.