Carnaval

Un típico escenario de orquesta de tango. Cada lugar para los músicos en forma de gradas. Los músicos ya ubicados se miran como expectantes. Hay un banco con un bandoneón en el centro del escenario. Entra El Maestro con paso firme (la luz lo sigue en la entrada)

El Maestro: (Hace una reverencia) Tengan ustedes muy buenas noches. ¡Que público! Han venido todos ustedes vistiendo sus mejores galas. Sí, sí. Adivino a qué vinieron hoy… ¿a verme? ¡A maravillarse con la música que mi alma en una cascada de notas deja escapar. ¿No? ¡A ver al grande! ¡Al Maestro…! (por lo bajo)… Maestro de las pulgas…
¿Qué tal? ¿Cómo están esta noche? (señala como presentando a la orquesta) Una orquesta de talentos sin igual, una selección de notables, se ha dado lugar hoy aquí para celebrar a “este guapo cajetilla y de patota brava” je, je. Este que soy… yo, que anduve por arrabales milongueros y por los Champs Elyseés. Yo, que sangré el corazón en Barracas, que dejé mi alma marchita anclada en Nueva York. Han venido a verme a mí… Yo que una vez tuve el poder de ser la garganta que mis dedos crearon, dedos que han pintado en tangos de pinta brava tristes milonguitas ilusionadas. Yo, que entre versos adoquinados y zapatos lustrados he dejado mi alma en fieros bodegones. Boticas, la tele, el telón borravino y el eterno café.
Hace tanto tiempo que no siento… y hoy es mi gran noche. Mi regreso a los escenarios después de que una runfla de años me patoteó hace ya veinticinco abriles.
¡Y qué noche! El esmoquin, bien nocturno… ¡los timbos, un espejo!… el desfile de lentejuelas que reflejan el salón… la butaca de cálido azul firme en el parquet bien lustrado… todos se han dado cita hoy para este homenaje. Un espejo de madera, este parqué… (se mira en el piso y se acomoda el moño) pero… ese… (señala) no, no soy yo (se mira como recordando y suspira por fin por lo bajo) … ¿otra vez vos por acá? (mira de reojo al bandoneón) no debí pensar jamás en lograr tu corazón.
Hace veinticinco años mi ilusión fue de cristal, hoy que deje de ser yo… este traje viejo, gordo y cansado ya no me sirve.
Hoy ya no.
Esta noche no… (mira al bandoneon) … no, no me hables de amor que esta noche es un engaño. No me hagas más daño… ¿no te das cuenta lo que me hiciste sufrir…? Tanto te amé… (se aparta del centro e intenta irse pero vuelve al centro del escenario, advierte la luz central y se corre, la luz lo sigue, él se le escapa y la luz lo deja en paz).
Este bandoneón que no afina y lastima, ese fuelle no soy yo. ¿Donde andaré? Hoy no voy a ningún lado… mientras se escribe, la música no me deja pensar. Y esas tres turras que no vienen ¿que hago acá? La panza me pesa, el cuerpo me pica. Y ustedes ahí… (a la orquesta) ¿esperando qué… que toque? ¡Ese bandoneón no soy yo! Mi alma ya no sangra, no la dejo… mis dedos están cerrados a todas las teclas… ya las dejé… de acariciar…
Hoy sólo tengo el recuerdo del dolor para dar… como una lluvia de ceniza en la mesa junto a la ventana donde tamborilean las gotas mientras ella, pobrecita, se ha quedado. ¿Quieren dolor? Vayan, vayan y déjenme que no quisiera romperme en dos… No, no estoy improvisando, no es premeditado. Es lo que tengo para dar. ¿A qué vinieron? ¿A escuchar? ¿A mí o al bandoneón? Una notas que me hacen picar el alma… la angustia (se afloja el moño) sacudidas por la desolación (se quita el moño)… Yo no… (empieza la orquesta a tocar) ¡pero qué hacen! ¡se volvieron locos! ¿No ven que acá dejo mi dolor? Acá queda mi amor por ese pulmón de las desgracias (señala al bandoneón)… él ahí me seduce, me convoca… recuerdo la soledad y el miedo enorme de morirme lejos de él… pero no, (se desprende la camisa de un tirón) no dejé a mi corazón que lo buscara… y ahora ustedes también… (se saca el saco del esmoquin, mira con asco a la orquesta, se saca la camisa, se las arroja y se va)

La orquesta se mira con duda, se oscurece la escena quedando solamente iluminado el bandoneón sobre el banco. Se escuchan ruidos de búsqueda y puteadas.

Vuelve con un serrucho y un arco de violín

¡Buenas noches! Quiero pedir un fuerte aplauso ¡una ovación!… para este humilde violín. Adivino que hoy vinieron para ver a esta estrella. ¡Y se vistieron de gala! ¡Esmoquin! ¡Vestido largo! ¡Muy bien! Por favor, no se levanten… voy a ejecutar un hermoso valsecito con este violín. Una tierna historia que nace en el arrabal… (se quita el pantalón y queda en calzoncillos largos) Ahora sí… Hay un momento en la vida de toda historia de amor… (mira al lugar donde está la orquesta y ésta se ilumina) … ¡Pueden quitarse la ropa!
Este vals que voy a ejecutar a continuación surge de una bella historia. Allá por el año cuarenta y cinco, en medio de un corso, en un punto muy cerca del corazón de Almagro se encuentran un río y una brisa. La brisa juega con la serpentina, mueve los farolitos, despeina gominas y eleva vestidos. El perfume de las flores en un valsecito se miran y cantan, y un pianito que surge de la noche despierta en la brisa el calor del amor mágico y vuela… vuela la brisa como loca, vuela por Corrientes vuela y vuela por Callao y allá por San Juan se va la brisa… se va y llega a la ribera y ahí se encuentran los dos: el río y la brisa ¿se aman? se arrancan de la soledad y se aman… se aman con locura, no se dejan ver… no se dejan cercar por la soledad, no, esta noche no. Y hasta la avenida llega la música del pianito y se le unen violines que sonríen y un arpa que, flotando en la música, deja caer gotas de notas de amor que se elevan y que llegan hasta los dos… en la ribera hacen el amor la brisa y el río… se aman, se juegan la eternidad… y sale de esas bocas un solo aliento… y la brisa amando al río se le une y vuelan al corso ¡qué importa que la gente se moleste! y una fina llovizna cae sobre el corso… este valsecito que hoy este arco y este serrucho van a hacer sonar… así… (al público) No se vayan… ¡Escuchen!

(Negro, se oye el serrucho sonar)

Fin